Brama el viento, aguerrido y osado entre las ramas agitadas.

Sopla y resopla recuerdos de tiempos inexistentes que, sin embargo, a veces habito.

Resuenan los ecos de Eolo como si de los cascos de un colosal Pegaso se tratase.

Clama el viento susurros. Calla el viento silencios.

Grita el viento como un loco que huye de sí mismo tras conocernos a todos.

Chilla el viento voces pasadas que escuchamos presentes.

Brama el viento, tozudo, tras los helados cristales de mi ventana de agua.

Bramas tus noches más negras a la espera de que llegue mañana.

Sensual, solitario, íntimo, casi secreto es mi momento del café.

Muy caliente, dulzón, ni oscuro ni claro, grande y casi rebosante es como más me place.

Tomarlo sola, aislada de todo y de todos, paladeándolo, jugando con mi lengua y su sabor...

Sorbo a sorbo, evocando recuerdos, imaginando sueños, escribiendo fantasías, leyendo historias, olvidando tiempos.

Y al final, el mismo ritual de siempre: chupetear la cucharilla queriendo extraerle esa última gota imposible.

¡Es una lástima lo pronto que se me acaba siempre!

Dentro de un par de horas me serviré otro aún más caliente...Creo que escribía sobre café, ¿no?

Eres un coñazo, me grita, y el dolor me desgarra por dentro.

Eres un coñazo, reitera, y el pavor me posee entera.

Eres un coñazo, vuelve a decirme, y las lágrimas me inundan por fuera.

Eres un coñazo, me dice, y la desolación más absoluta me embarga de nuevo.

Soy un coñazo sólo por pedirle que realice una llamada telefónica.

Soy un coñazo por recordarle que tiene obligaciones que nos competen a ambos.

Soy un coñazo por indicarle que su comportamiento dista mucho del que habíamos acordado, ambos, de mutuo acuerdo.

Soy un coñazo por cumplir con mi parte y esperar que actúe de similar forma.

Soy un coñazo por ocuparme, preocuparme, cuidarle, atenderle, recordarle, pedirle...

Este coñazo acabó sintiéndose una mierda, llorando a mares, absolutamente sola, a oscuras, en el salón, abrazada a su perro.

Este coñazo siente terror al saber lo que va a pasar, sin que haya sucedido todavía.

Este coñazo vierte sobre estas líneas la más amarga decepción, la pena de la humillación, la herida que provoca la fractura de la magia, el desaliento que motiva el hecho de que el hombre con quien compartes tu vida te diga a la cara, una y otra vez, que eres UN COÑAZO.

Este coñazo siente ganas de morir mientras él sigue matando a soldaditos en su ordenador, tal y como hace desde hace semanas, al menos 8 horas al día.

Caricias que me encienden, caricias que me aman.

Caricias que estimulan, caricias que me llaman.

Caricias deseosas, caricias que me inflaman.

Caricias en silencio, caricias descaradas.

Caricias de humedades, caricias en la cama.

Caricias que me lanzan a arañar tu espalda.

Caricias que me acunan y que después me clavan.

Caricias de tu piel que sobre mí derramas.

Caricias poderosas, caricias en mi alma.

Caricias que recuerdan que ahora soy tu ama.

Noches de brujas y duendes danzan ante mis ojos. Días de magia otoñal. Tardes de soles cansados. Se huele la magia. Saboreo el ambiente.

Noches de brujas y duendes danzan ante mis ojos. Mañana de sueños heridos. Caricias que duelen. Me lame el deseo. Muerdes mi vientre.

Noches de brujas y duendes danzan ante mis ojos. Silenciosa pasea la gata. Tejados ardientes. Clava tu estaca, vampiro. Revive su mortuorio rostro.

Noches de brujas y duendes danzan ante mis ojos. Aquelarres de sentidos sin sentido. Pócimas y fluídos. Noches de brujas y duendes danzan ante mis ojos. ¿Por qué recordar el pasado? ¿Por qué soñar el momento?

Confieso que soy un claro animal nocturno. Pero pese a mi vampirismo habitual, hay días en que me gusta ver amanecer y salir desde muy temprano a la calle.

Hoy es uno de esos días.

Aunque casi no he dormido, y lo poco que he dormitado ha sido entrecortadamente y mal, mi despertador ha sonado a las 06:17. Una ducha. Un café, dos magdalenas y a esperar amanecer mientras me despejo, acicalo y ordeno mis posteriores pasos por las calles recién puestas.

Banco, Correos, INEM, Corte Inglés, frutería, echar las quinielas y sacar a mi perrito, son las obligaciones de hoy. Las llevaré a cabo, además, en ese orden.

Saldré de casa a eso de las 08:10. Acaban de dar las siete de la mañana. Mi pareja duerme a mi espalda. Todavía es de noche cerrada. Espero estar de vuelta al mediodía más o menos.

Empieza a hacer frío. Adoro esta época del año. Las calles no están puestas aún. Igual veo amanecer desde la misma acera, entre aromas a pan recién hecho y adultos con prisa.

Da igual. Un amanecer siempre es un comienzo. ¿Qué me esperará tras él?

Lloran las nubes y, hoy, con ellas, lloro yo mi tristeza.

Tristeza de tenerte tan cerca y sentirte tan lejos.

Tristeza de notar que, de nuevo, comienzo a perderte.

Tristeza al saber que perdiéndote, me pierdo a mí misma.

Tristeza al no lograr entender lo que ni tú comprendes.

Lloran las nubes mientras tú duermes y sueñas con rayos de sol.

Lloran las nubes y, hoy, con ellas, me rompo en jirones de dolor.

Si hay algo que me asquea son los tipos babosos. Me refiero a esos sujetos varones -lo de "hombres" les viene bien grande- a los que, para más inri, ves venir desde bien lejos en la vida diaria. No saben disimular que andan más salidos que el asa de un cubo y puedes observar, sin problema alguno, cómo se les salen los ojos de las órbitas y cómo se relame su boca ante la cercana presencia de una mujer.

Un ejemplo bien claro de este tipo de personajillo es el gerente del supermercado en que suelo comprar. Se trata del típico baboso cincuentón, sobrado de kilos, poco agraciado y que debe ligar menos que Obama entre los miembros del Ku Klux Clan. El susodicho buitre me echa el ojo en cuanto compienzo a bajar por la rampa de acceso al super y se las ingenia de mil y una formas diferentes -a cada cual más patética- para cruzarse conmigo, saludarme o decirme cualquier tontería con respecto al género a la venta, con tal de intentar entablar conversación. ¡Qué vida más triste debe tener!

Pues bien, resulta que por estos foros cocteleros también existen los babosos. De exacto modo que en nuestra vida diaria, también por aquí pululan entes de este subtipo humano. Más concretamente, en las últimas 24 horas he recibido tres mensajes privados (por éste y por mis otros dos blogs: ¿se puede ser más baboso?) de un tal Luis que, por activa y por pasiva, dice que quiere conocerme, acariciarme y demás sandeces.

Lo mejor es que no dispone de un blog, al menos con el nick que usa para enviar dichos mensajes, así que, ¡pobrecito mío! se ha tomado el trabajo de registrarse para ver si, al fin, logra tocar pelo ajeno. Supongo que el suyo (el pelo) ya hasta se le cae de tanto sobárselo.

Me pregunto a cuántas damas cocteleras les habrá enviado idénticos correos.

Supongo que en su vida real estos individuos serán tan babosos -o aún peor- de lo que por aquí se muestran.

Babosos abstenerse, por favor.Gracias.